La verga es la medida de todas las cosas.

De eso estoy segura. Por eso, cuando algo nos complace, no queda más que admitir que "es una gran verga". Una verga brillante, endurecida, de preferencia, que va a conectarnos con el mundo, que va tenderse como un puente para hacernos comprender la otredad.

Sobre una gran verga podremos montar como sobre un Ptero en un movimiento ascendente del alma horadada que indefectiblemente prefiere lo bello y lo bueno y que se eleva al interior de una visión calurosa, fundente, delirante porque recuerda haber estado más arriba.

La verga es la medida de todas las cosas. Ésa y no otra es la razón de que yo continúe hablando de ti, que has sido el más paciente, el más perverso, el que ha sido bendecido con la contingencia de poseer la verga más bella. Después, ya tú lo sabes, han venido otros amantes, con esa alquimia de los volúmenes y los colores, con esa geometría infinita que supone la combinación de los cuerpos, las disposiciones, los estados anímicos.

Y es que, mi vida, mi pequeño príncipe, mi amor, tú sabes que cuando llega la inminente madrugada, más que por el miedo al manicomio, más que por el acoso de la muerte, yo sigo en este impulso de lanzarme a tu cuerpo porque, aunque haya sido yo quien se marchó, fuiste tú el que se lo llevó casi todo dejándome de rodillas, vencida, como cuando construíamos ese amor lento y sombrío y glorioso, y yo no podía creer en otra cosa en el mundo que fuera tan auténtica y permanente y dulce.

Después de ese amor, de esa verga maravillosa a cuyo placer nos entregábamos balbuciendo, entre el semen y la baba, con tantas manos crueles y dientes carniceros, era lógico que muchas cosas fueran destruidas por miles; que algunos amigos murieran; que vinieran las rupturas y las zonas crepusculares se multiplicaran; que el hueso siguiera buscando una carne cálida y verdadera porque eres, porque fuiste, hebreíto de mi corazón, un acontecimiento que no se repetirá.